Nenhum título caberia aqui se eu soubesse como intitular mais um texto meu que não fosse um que precisasse exatamente de um título plausível

Há dias eu me recuso. Há dias me recuso a escrever. Não sinto mais vontade de escrever sobre nada e não é que isso seja algo ruim. Só me recuso a escrever.

Me jogo no chão de piso frio, olho pro teto cheio de lascas, olho pro lençol azul, olho pra cortina rasgada e me recuso também a pensar em alguma coisa que me abale. Melhor fazer de conta. E no faz-de-conta, eu quero ser imune. E eu devia desconfiar de boas caras, de boas doses de sorrisos. Eu devia parar de achar graça. Devia mudar esse meu percurso. Controlar mais os passos.

E olha que eu me recusava a escrever, hein?

Me recuso mais ainda agora.

Que diferença faz mesmo?

Ah, a diferença é achar graça.

Rir.

Mesmo depois que a situação passa.

E pra quê tudo isso? Pra nada.

Eu já não sinto mais nada.

Chacoalha a cabeça. Bagunça o cabelo. Erase and rewind.
Eu não sei porque reaparece.
Na verdade, não sei porque existe.
E bem nem sei porque começo a ficar assim de novo.
Não, melhor ligar o ferro de passar.